venerdì scorso Magrelli, nel suo piccolo dizionario di poesia, non approfittò della lettera esse per affrontare il concetto di SENSO.
peccato.
(l'ho messo di là, volevo metterlo di qua)

posso usarsi le parole, in prosa e poesia, come un pittore non figurativo usa forme e colori? evitando cioè accuratamente che nel testo "si formi" un senso compiuto, ma solo eventualmente, frammenti di senso?
il frammento di senso, vale a dire intere frasi che, se opportunamente nutrite da un contesto adeguato, rispondente e conseguenziale, avrebbero senso tipo "qualcosa come lische grigie dietro" vengono invece lasciate intenzionalmente galleggiare nel vuoto, con l'idea, forse, che il lettore sia in grado non dico di completarle, ma di collegarle una per una ad un suo personale e adeguato contesto, "interiore", starei per dire.
forse è così. forse no.
resta in me, ogni volta che leggo poesia "senza senso" come questa, una sensazione invece di gratuità, come di una cosa random, totalmente innecessaria, sbavata dal troppo arbitrio, dall'eccesso di coltivazione di soggettività, eccetera.
ma sbaglio sicuramente, e non lo dico con ironia.

da un pezzo sono finite le regole, di qualsiasi tipo - diceva un mio amico l'altra sera a cena - sono cadute una ad una. niente e nessuno ci conduce più per mano in nessun luogo. il gioco è libero e ciascuno se lo gioca come vuole. alla fine perdono tutti.

dunque niente più poesia a consolarci dell'"esser nati", giusto un cinemino, ogni tanto.

tashylock

ma di cosa stai parlando?
O meglio:

di

COSA

stai parlando?

il campo magnetico? il "campo magnetico" di che, delle parole?

Dai, facciamo come quella corrente di pensiero secondo la quale bastava prendere parole ritagliate da un giornale e contenute in un sacco, prenderne una alla volta come si estraggono i numeri del lotto e farci "poesia"........io veramente mi chiedo di cosa si stia parlando.

mah

antonella

l'intervento più su è riferito non a tashylock bensì al brano di gino.

antonella

Preciso.
C'è almeno un riferimento che ci permette di collocare il testo di Celan. Ed è proprio quello "zwang" (pulsione, spinta, coazione) della luce che sta nel titolo della raccolta. Pare alluda alla luce sempre accesa (ma come una coazione e non come un'epifania) delle cliniche psichiatriche che Celan frequentò in quel periodo per far finta di guarire da una cosa da cui era impossibile guarire. Infatti, poi, si suicidò gettandosi nella Senna.

Per Tashtego.
In linea di massima, lo sai, sono d'accordo con te ma anche i poeti più colloquiali (fatto salvo, forse, il Montale di "satura") ed intendo, per capirci, Marianne Moore, T. S. Eliot (sì, lo so, sembra una bestemmia in chiesa ma Eliot è metafisico ma anche colloquiale), che parlano delle cose e non dei sentimenti, hanno comunque sistemi di allusività quasi sempre incomprensibili ad una prima lettura "sensata". Hanno bisogno, infatti, di molte note. E non è già questa una condanna?
La poesia non dovrebbe essere chiara come uno sparo alla tempia?
E perché non mi chiedete se io ami la poesia?
Io la "odio" proprio per l'altezza a cui mira, proprio per il fare poesia, convinti che il sublime stia lì fra le nuvole.
Mille volte ve l'ho detto, il sub-lime, sta sotto i confini, e sotterraneo e quindi infernale.

E Dante ... stavo per scrivere "mette in poesia" e sarebbe stato un errore: come se avesse avuto davanti un brano in prosa e "poi" l'avesse tradotto in poesia.
No. In lui pensiero teologico, merda su Firenze, azzannamento di papi simoniaci, falso-amor-stilnovo, sono immediatamente pensiero/poesia.
Quello che molti attribuiscono ad Holderlin, per esempio (chi legge più Holderlin, ora? Aimez-vous Holerlin?)

Sono pensieri slegati ma non ho tempo per metterli in fila. Li lascio così e ora vado in terrazzo.
Mi sento più leggero perchémi sono tagliato i capelli e sembro proprio un bell'ometto.

avevo capito, antonella.
credo si stia parlando del senso in poesia.
credo.
credo anche che con "campo magnetico" eccetera gino volesse intendere che quelle non sono domande da farsi in quel campo dell'espressione (poetica? umana?).

Falsa primavera

Placidi gatti, amanti
(sul prato l'ora è ferma)
di vetri luccicanti.
Goffamente beati,
da odore di caserma
si spogliano i soldati.

Ma effimero è alle cave
ansie il sole che ami.
Al vespro aspro, è grave
il cielo ai secchi rami.

metto qui questa cosa antica di Sandro Penna, pescata quasi a caso da un sito a lui dedicato.
qui la sfida è portata in modo diretto: tutto quello che si legge ha un senso abbastanza esplicito, non occorre lambiccarsi più di tanto, tranne forse per:
"Ma effimero è alle cave
ansie il sole che ami".

penna condivide spudoratamente con chi legge tutto quello che dice, o quasi.
per questo mi piasce.
e per molti altri motivi.

Interessante.
Credo che il verso vada letto così:
Ma alle cave ansie è effimero il sole che ami.
C'è una metonimia spaventosamente bella:
Le ansie ti scavano e, quel loro scavarti, si muta in una cavità in loro.
E contro queste ansie cave/scavanti, niente può il sole che ami.

Ringrazio anch'io Tash, del suo amore, lodato sia.
Mi sembrava importante come una lama lirica pulita, anunziarlo (e sono a Tortona anche. Sul serio!!)

(sono a Tortona era per dire: si pùo suonare il campanello un poco per l'ora del caffè?)